REVOLUCIONES TRUNCAS - Los Bufones -
Por Alcides Cruz
Ser ...definitivamente ser ... en las horas desveladas por la vigilia de los pueblos ...en las contorsiones y la metamorfosis de los que sueñan la perpetuidad en el poder hasta el tormento...ser...definitivamente ser una nación ...es el mandato de la esperanza que nos queda...
La corte de pequeños bufones trata de hacer muecas graciosas para que el el rey sonría mientras otros sugieren al oido y mandan emisarios en nombre de la corona extranjera.
Los pequeños bufones siempre esperan las migajas del poder ...abren la boca como perros mal criados debajo de la mesa...y cuando cae una miga se pelean en mordiscos por una cascarita de pan duro...pequeños bufones ... saltarines que suelen llamar la atención en la esquinas...que suelen convocar a vítores falsos y aplausos fatuos para el rey...saltimbanquis que se ríen en la cara de la gente...guasones de las comarcas que gustan de pintar paredes para los candidatos a la nada...que adoran entregar medio billete al pobrerío irresistido por que no tiene nada que perder...porque jamás lo tuvo ..y da lo mismo vivar a uno como al otro...punteros de las promesas incumplidas ... porteros de perversos templos de la mentira...
Una bolsa de azucar por aqui...un paquete de harina por allá ...
Qué queremos ser como pais es la pregunta...cuál es el rumbo que queremos seguir es la cuestión. En las horas desveladas por los que sueñan una perpetuidad en las libaciones del poder hasta el tormento, los hombres de buena voluntad serán los que dirán si de rodillas el pueblo se petrifica o de pie la Patria se enaltece con sus hijos renovados.
Mientras tanto, una corte de pequeños bufones trata de hacer muecas graciosas para que el rey sonría un poco...otros tantos sugieren al oido y mandan emisarios en nombre de la corona, para no perder ninguna puntada sin hilo...
Quién juega este macabro juego al borde del precipicio , en el desfiladero del poder. Quién tira piedras de puro gusto al abismo y se lleva una mano a la oreja para escuchar cuando cae...el ruido que hace , y se divierte con calcular la profundidad del peligro ?
Hay hermanos que sueñan con una sabana seca, con un plato caliente. Hay hermanos que esperan el definitivo sosiego de tener algo que no se acabe cuando se vaya el deseo egoista de los se ven en el trono en forma vitalicia o solamente pretenden el goce procaz de la vida palaciega.
Mientras tanto el jefe de los bufones cruzará la montaña . En una secreta noche hablará de estrategias de subordinación al megamundo que sueña el rey ...¿ de qué manera pagaremos el tributo al rey ?...los cortesanos del planeta reclaman al rey por sus vasallos ...
Hay políticos que van y vienen, que suben y bajan, se camuflan, sufren una marcada metamorfosis, acometen verderos injertos y sufren hibridaciones. Algunos son clonaciones de ellos mismos. Tras un largo período de hibernación, sus esporos encuentran el medio propicio para renacer justo antes de las elecciones. Aquel que fue su adversario se vuelve su mejor amigo. El hermano de antaño es la causa de todos los males de hoy y por lo tanto, sale a sugerir , que a ese bastardo hay que eliminarlo del mapa politico, diplomáticamente. Se puede ver , en ilusionista espéctaculo, coo el diablo se disfraza de monje, el lobo esconde sus garras y a las ovejas le crecen cormillos.
Necesitamos arlequines nuevos...flautines nuevos...no queremos la bastilla del siglo 21...espantaos ante tamaña experiencia...vuestra merced debeis subordinar a toda costa a cualquier atisbo de alianza ...si es necesario pedidnos mas monedas de oro y plata ..conquistar los favores de los trovadores para que repartan noticias de uno a otro confin ... el pueblo debe permanecer en la ignoracia de las cosas del poder ... que los trovadores hagan hablar a los nuevos bufones...de uno a otro confín... que no haya lugar de la tierra que no deje de pagar el tributo a vuestro poder...bufones salten y brinquen...trovadores canten y digan que el rey es bueno.
Vamos a apuntalar el rosal con la estoica vara del amor por nuestro suelo.
No te quedes ahi, con los sueños entumecidos, con las manos atadas por el miedo, con tu esperanza desarticulada por la prédica de que ya nada puedes hacer...
No te quedes ahi , entregado a las ocurrencias de los que mandan . Ya es hora de exigir que te traten como persona . Increible reclamo , que se hace indispensable tras los años de exclusión , de la proliferación de la amoralidad legitimada para la corrupción, la ignoracia , el relajo y la destrucción de los minimos valores que diferencia al hombre de la animalidad. Ya estamos en otro siglo y como si esto fuera el umbral de la ultima tolerancia, se escuchan los estrépitos de cadenas invisibles que se han roto en nuestra juvenil estampa de pais. Se acabó el tiempo la resignación a las negociaciones de los que solamente saben levantar la mano para decir que si a las ambiciones del que promete el más provechoso lucro para sus arcas personales.
Juegan las palabras el juego que solamente ellas pueden hacer...decir sobre los hechos de los hombres, matizar los instantes que se cuelgan de las mañanas de invierno o de las luminosas noches de verano...la omnipresencia de la amistad , del amor , de la generosidad , de la entrega hacia los demás.
Juegan las palabras que pueden paladear un poema o despertar un corazón dormido, o sacudir la pereza mental de los que prefieren el escarnio del dominador de turno al pensamiento vigorizador de los que opinan porque anhelan un pais con grandeza.
Ser ...definitivamente ser ... en las horas desveladas por la vigilia de los pueblos ...en las contorsiones y la metamorfosis de los que sueñan la perpetuidad en el poder hasta el tormento...ser...definitivamente ser una nación ...es el mandato de la esperanza que nos queda...
La corte de pequeños bufones trata de hacer muecas graciosas para que el el rey sonría mientras otros sugieren al oido y mandan emisarios en nombre de la corona extranjera.
Los pequeños bufones siempre esperan las migajas del poder ...abren la boca como perros mal criados debajo de la mesa...y cuando cae una miga se pelean en mordiscos por una cascarita de pan duro...pequeños bufones ... saltarines que suelen llamar la atención en la esquinas...que suelen convocar a vítores falsos y aplausos fatuos para el rey...saltimbanquis que se ríen en la cara de la gente...guasones de las comarcas que gustan de pintar paredes para los candidatos a la nada...que adoran entregar medio billete al pobrerío irresistido por que no tiene nada que perder...porque jamás lo tuvo ..y da lo mismo vivar a uno como al otro...punteros de las promesas incumplidas ... porteros de perversos templos de la mentira...
Una bolsa de azucar por aqui...un paquete de harina por allá ...
Qué queremos ser como pais es la pregunta...cuál es el rumbo que queremos seguir es la cuestión. En las horas desveladas por los que sueñan una perpetuidad en las libaciones del poder hasta el tormento, los hombres de buena voluntad serán los que dirán si de rodillas el pueblo se petrifica o de pie la Patria se enaltece con sus hijos renovados.
Mientras tanto, una corte de pequeños bufones trata de hacer muecas graciosas para que el rey sonría un poco...otros tantos sugieren al oido y mandan emisarios en nombre de la corona, para no perder ninguna puntada sin hilo...
Quién juega este macabro juego al borde del precipicio , en el desfiladero del poder. Quién tira piedras de puro gusto al abismo y se lleva una mano a la oreja para escuchar cuando cae...el ruido que hace , y se divierte con calcular la profundidad del peligro ?
Hay hermanos que sueñan con una sabana seca, con un plato caliente. Hay hermanos que esperan el definitivo sosiego de tener algo que no se acabe cuando se vaya el deseo egoista de los se ven en el trono en forma vitalicia o solamente pretenden el goce procaz de la vida palaciega.
Mientras tanto el jefe de los bufones cruzará la montaña . En una secreta noche hablará de estrategias de subordinación al megamundo que sueña el rey ...¿ de qué manera pagaremos el tributo al rey ?...los cortesanos del planeta reclaman al rey por sus vasallos ...
Hay políticos que van y vienen, que suben y bajan, se camuflan, sufren una marcada metamorfosis, acometen verderos injertos y sufren hibridaciones. Algunos son clonaciones de ellos mismos. Tras un largo período de hibernación, sus esporos encuentran el medio propicio para renacer justo antes de las elecciones. Aquel que fue su adversario se vuelve su mejor amigo. El hermano de antaño es la causa de todos los males de hoy y por lo tanto, sale a sugerir , que a ese bastardo hay que eliminarlo del mapa politico, diplomáticamente. Se puede ver , en ilusionista espéctaculo, coo el diablo se disfraza de monje, el lobo esconde sus garras y a las ovejas le crecen cormillos.
Necesitamos arlequines nuevos...flautines nuevos...no queremos la bastilla del siglo 21...espantaos ante tamaña experiencia...vuestra merced debeis subordinar a toda costa a cualquier atisbo de alianza ...si es necesario pedidnos mas monedas de oro y plata ..conquistar los favores de los trovadores para que repartan noticias de uno a otro confin ... el pueblo debe permanecer en la ignoracia de las cosas del poder ... que los trovadores hagan hablar a los nuevos bufones...de uno a otro confín... que no haya lugar de la tierra que no deje de pagar el tributo a vuestro poder...bufones salten y brinquen...trovadores canten y digan que el rey es bueno.
Vamos a apuntalar el rosal con la estoica vara del amor por nuestro suelo.
No te quedes ahi, con los sueños entumecidos, con las manos atadas por el miedo, con tu esperanza desarticulada por la prédica de que ya nada puedes hacer...
No te quedes ahi , entregado a las ocurrencias de los que mandan . Ya es hora de exigir que te traten como persona . Increible reclamo , que se hace indispensable tras los años de exclusión , de la proliferación de la amoralidad legitimada para la corrupción, la ignoracia , el relajo y la destrucción de los minimos valores que diferencia al hombre de la animalidad. Ya estamos en otro siglo y como si esto fuera el umbral de la ultima tolerancia, se escuchan los estrépitos de cadenas invisibles que se han roto en nuestra juvenil estampa de pais. Se acabó el tiempo la resignación a las negociaciones de los que solamente saben levantar la mano para decir que si a las ambiciones del que promete el más provechoso lucro para sus arcas personales.
Juegan las palabras el juego que solamente ellas pueden hacer...decir sobre los hechos de los hombres, matizar los instantes que se cuelgan de las mañanas de invierno o de las luminosas noches de verano...la omnipresencia de la amistad , del amor , de la generosidad , de la entrega hacia los demás.
Juegan las palabras que pueden paladear un poema o despertar un corazón dormido, o sacudir la pereza mental de los que prefieren el escarnio del dominador de turno al pensamiento vigorizador de los que opinan porque anhelan un pais con grandeza.
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